每一次咆哮都带走数十条卑微的生命。炮弹划破长空的尖啸声，成了叛军心头挥之不去的葬礼进行曲。
  斯科莱鲁站在乱军之中，他的金边披风早已被溅满了泥点。他环顾四周，眼前的景象让他感到一阵强烈的眩晕。
  战场上的硝烟与白雾交织，远处的山峦在晃动，近处的人影在扭曲。在那些残肢断臂和绝望的嘶吼声中，他仿佛看到了多年前被他构陷致死的政敌，看到了死在他剑下的昔日袍泽。
  “大人，大人！”一名将领拽住他的胳膊，将他从那恐怖的幻觉中拉了回来。
  “冰川……在崩塌。”斯科莱鲁喃喃自语，他抹了一把脸上的臭汗，那种濒死的危险感如潮水般将他淹没。
  他猛地睁大眼睛，强迫自己冷静下来，“骑兵呢？突厥人去哪了？”
  “马匹冲不动，大人！这路上全是死人和泥坑，他们只能步行！”将领绝望地指着后方。
  “不，让他们绕过去。”斯科莱鲁的眼神变得阴鸷，他指着山坡上那不断喷火的位置，“那几尊大炮是福卡斯的脊梁骨，打折了它，我们才能活！”
  很快，突厥骑兵的头目来到了近前。这群来自草原的恶狼，平日里目空一切，此刻却在大炮的淫威下弯下了腰，像是一群战战兢兢的鬣狗。
  “带上你的精锐，脱掉铁甲，只要速度。”斯科莱鲁的声音冷若冰霜，“拿下那个山坡，我许你们在战后优先劫掠福卡斯的领地，三天不封刀！”
  金钱与血腥的诱惑驱散了恐惧，突厥骑兵们默默退后，他们动作利落地解开了厚重的铠甲扣环，露出了里面轻便扎实的胡服。
  这种自杀式的冲锋需要极致的轻盈。他们牵着战马，利用战场边缘堆积的尸体和残骸作为掩护，像是一道灰色的闪电，悄无声息地滑向了战场的边缘。
  “驾其！”
  随着一声尖锐的呼哨，数百名突厥轻骑猛然翻身上马。他们几乎将身体贴在马脖子上，减少受风面积，手中的长刀平举，如同一群嗜血的飞蝗，贴着山脚下的乱石堆疯狂加速。
  山坡上，乌尔夫正全神贯注地盯着正面的混战。火药燃烧产生的浓厚白烟像是一堵厚重的墙，不仅遮蔽了敌人的眼，也挡住了炮兵的视线。风向在此刻发生了微妙的转变，将那股刺鼻的硫磺味吹向山头。
  “呜——”
  一直蹲守在乌尔夫脚边的黑炭突然站了起来，它那油亮的背毛根根竖起，巨大的狼首压低，喉咙里发出了沉闷而短促的告警声。它那双绿幽幽的眼睛，正死死盯着侧方迷雾散去的方向。
  “怎么了，老伙计？”乌尔夫顺着黑炭的视线望去。
  风刚好撕开了一个缺口，露出了一道正全速冲刺的灰色洪流。
  “骑兵！突袭侧翼！”乌尔夫的瞳孔骤然收缩。

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